Serve Me Chaos

POV Marina

"Halte dein verdammtes Handgelenk oben, Marina!"

Die Stimme meines Vaters peitschte über den Platz wie ein Schlag, lauter als der Jubel der Menge.

Ich hatte gerade den Matchball mit einem Ass gemacht, den Ball mit chirurgischer Präzision über die Grundlinie geschnitten und das Viertelfinale in zwei Sätzen beendet. Das Stadion tobte. Kameras blitzten. Meine Gegnerin schlurfte zum Netz, die Schultern hängend.

Aber Vincent Chen klatschte nicht, lächelte nicht, nickte nicht einmal. Er stand steif hinter der Absperrung, die Arme verschränkt und mit kalten Augen. Er war nicht nur mein Vater - er war mein Trainer. Groß und starr in einem perfekt gebügelten Trainingsanzug, mit glattem schwarzen Haar und einem Gesicht, das wie aus Stein gemeißelt schien, strahlte er Schweigen aus. Für ihn war jedes Match eine Checkliste und jeder Fehler ein Strich in einem Verzeichnis, das nie verzieh.

"Du hast im dritten Spiel dein Backhand-Timing verloren", sagte er, als ich vom Platz ging, während mir der Schweiß den Rücken hinunterlief.

"Papa, ich habe gewonnen", sagte ich, schwer atmend.

Er blinzelte nicht einmal. "Und hast es trotzdem fast mit zwei unerzwungenen Fehlern im zweiten Satz vermasselt."

Ich ging weiter. Meine Beine zitterten, nicht vor Erschöpfung, sondern wegen der Art, wie seine Stimme sich in meinem Kopf wand, mit jedem Schritt enger wurde. Bleib scharf. Feiere nicht. Es ist nicht vorbei bis zum letzten Punkt. Die Worte mussten nicht mehr laut ausgesprochen werden; sie lebten jetzt in mir, automatisch wie das Atmen.

Hinter den Kulissen, unter dem grellen Summen der Presselichter und dem Flackern der Kamerablitze, wurde ich zu der, zu der ich ausgebildet wurde, makellos, gefasst. Perfekt. Das war ich immer.

"Marina, Sie spielen das beste Tennis Ihres Lebens", rief ein Reporter, die Stimme hell vor Lob. "Ist dies Ihr Jahr?"