The Coach’s Favorite

[Fords Sicht]

Das Elite Gymnastics Training Center zu betreten war wie in ein perfekt kuratiertes Desaster zu stolpern. Und mit perfekt meine ich wirklich perfekt – jemand musste sich richtig Mühe gegeben haben, damit dieser Ort so verkorkst aussah.

Die asymmetrischen Barren küssten praktisch die Wand. Die Anlaufbahn zum Sprung bog nach links ab, als wolle sie aus dem Gebäude fliehen. Die Hälfte der Matten sah aus, als wären sie durch einen Mixer gedreht und dann von jemandem zusammengesetzt worden, der noch nie eine Matte gesehen hatte.

Ehrlich gesagt, beeindruckend auf die schlimmstmögliche Art.

Und die Beleuchtung? Ein Meisterwerk des Grauens. Überall dunkle Ecken, was praktisch gegen die erste Regel des Turntrainings verstößt.

Man muss alles sehen können – gebeugte Handgelenke, wackelige Landungen, den genauen Moment, in dem das Selbstvertrauen eines Kindes stirbt. Man kann nicht trainieren, was man nicht sehen kann.

Das Getuschel begann sofort. Natürlich tat es das.

"Das ist Ford Callen."

"Unmöglich. Dachte, er wäre raus."

Raus. Wie nett. Als ob man mit fünfundzwanzig in Rente gehen würde, weil die Schulter einen verraten hat, bedeutet das, man löst sich einfach in Luft auf. Aber was soll's – ich habe in den letzten acht Jahren Schlimmeres gehört.

Goldmedaillengewinner, ausgebrannter Held, König des Burnouts. Such dir deine Lieblingsgeschichte aus.

Meine Schulter wählte genau diesen Moment, um mich daran zu erinnern, warum ich hier war statt noch zu wettkämpfen. Scharfer Schmerz, wie auf Kommando.

Danke, Körper. Genau diese Erinnerung an den schlimmsten Tag meines Lebens hatte ich gebraucht.

Und ja, George Fosters Fingerabdrücke waren auch überall auf dieser Verletzung zu finden. Welch Überraschung.

Ich ging nach oben zur Galerie, weil ich anscheinend ein Masochist bin, der gerne Zugkatastrophen in Echtzeit beobachtet.