The Girl Who Rode Fire

Die serathischen Klippen versuchten seit Jahrhunderten, Menschen umzubringen, und heute waren sie besonders ehrgeizig mit Mira Solvain.

Sie war mit den Geschichten in den Tavernen von Saltmere aufgewachsen – wie die alten Serathi ihre Verbrecher von genau diesen Felsen geworfen hatten, im Glauben, die Meereswinde würden deren Seelen zum Gericht tragen. Wie einst Drachenjäger hier nisteten, damals, als Drachen noch zahlreich und dumm genug waren, um ihre Horste auf zugänglichen Klippen zu bauen. Wie ihre eigene Großmutter hier vor sechzig Jahren beim Sammeln des Winterblühers drei Finger an Erfrierungen verloren hatte.

"Verdammte Scheißklippen", murmelte Mira, während ihre Umhängetasche gegen ihre Hüfte schlug, als sie sich auf ein weiteres Vorsprung hochzog, der Atem jetzt schwerer werdend.

Der Heiler des Küstenaußenpostens, der alte Henrik, war präzise gewesen: Feuerblatt und Mondmoos – und komm nicht ohne sie zurück. Leicht für ihn zu sagen – er war ja nicht derjenige mit kräftigen Oberschenkeln und einem Rucksack voller Glasgefäße, der versuchte, einen Berg zu erklimmen, der sie offensichtlich hasste. Jeder Schritt nach oben ließ ihre Waden schreien und die Brust brennen, doch sie machte weiter, mit angespanntem Kiefer. Nur noch ein Stück, redete sie sich ein, selbst als die Steine unter ihren Stiefeln sich bewegten, als wollten sie eine Show bieten.

Der Wind schnitt durch ihren Wollumhang wie mit Groll. Unten tobte das ceruleanblaue Meer, grau und wütend, die Wellen schlugen gegen Felsen, die von Jahrtausenden der Gewalt geschärft worden waren. Darüber sammelten sich Sturmwolken mit drohender Absicht.

In Saltmere sagte man, die Klippen erinnerten sich an jeden Tod. Und an Nächten, wenn der Mond dunkel war, könne man das Schreien hören.

Mira hatte das immer für Unsinn gehalten. Bis jetzt.