Tied to My Ex

[Valentinas Perspektive]

* Vor fünf Jahren *

Das Hochzeitskleid ist ein Fehler. Das weiß ich in dem Moment, als ich mich im Spiegel sehe – ganz in weißer Spitze und naivem Optimismus, als würde ich jemanden spielen, der sein Leben im Griff hat.

Der Schleier sitzt schief auf meinem Kopf, weil weder Mama noch ich wissen, was wir damit machen sollen. Wir improvisieren. Die Geschichte meines Lebens.

"Halt still, tesoro," sagt Mama, während ihre Finger am Stoff arbeiten. Sie zupft jetzt schon seit zehn Minuten daran herum, und es sieht immer noch aus wie ein dekorativer Lampenschirm in der Identitätskrise. "So. Wunderschön."

Ich drehe mich zu ihr um, und der Blick in ihren Augen lässt mir den Magen zusammenziehen.

Es ist derselbe Blick wie damals, als Papa gestorben ist. Als würde sie zusehen, wie etwas Kostbares in Zeitlupe entgleitet, während das Universum sich weigert, auf Pause zu drücken.

"Mama, fang nicht an."

"Ich habe nichts gesagt." Sie streicht nicht vorhandene Falten aus meinem Kleid – das ist der italienische Mutter-Code, um alles zu sagen, ohne das Schweigen zu brechen.

Es ist wie ein emotionaler Morsecode, und ich bin fließend.

"Du denkst so laut, dass ich es bis hier hören kann. Es hallt praktisch wider." Ich fasse ihre Hände und halte sie fest. "Ich weiß, was du sagen willst."

"Wirklich?" Sie trifft meinen Blick, und unter der Traurigkeit liegt Stahl. "Weißt du wirklich, wer Dante Romano ist, Valentina? Was die Familie Falcone tut?"

Die Art, wie sie seinen Namen ausspricht – als schmecke er bitter –, sagt mir genau, wie dieses Gespräch laufen wird.

"Er ist nicht wie die anderen", sage ich, und Gott, selbst ich höre, wie jung ich klinge.

Zwanzig Jahre alt und absolut überzeugt davon, dass ich das Rätsel gelöst habe, wie man böse Jungs mit Liebe repariert.