The Girl Who Rode Fire

Los acantilados de Serathia llevaban siglos intentando matar a la gente, y hoy se sentían particularmente ambiciosos con Mira Solvain.

Había crecido escuchando las historias en las tabernas de Saltmere: cómo los antiguos serathianos arrojaban a sus criminales desde esas mismas rocas, creyendo que los vientos marinos llevarían sus almas al juicio. Cómo los cazadores de dragones solían anidar aquí, cuando los dragones eran abundantes y lo bastante estúpidos como para construir nidos en cimas de acantilados accesibles. Cómo su propia abuela había perdido tres dedos por congelación recogiendo flor de invierno aquí, hacía sesenta años.

—Estúpidos y malditos acantilados —murmuró Mira, mientras su bolso golpeaba contra su cadera al impulsarse sobre otro saliente, el aliento cada vez más pesado.

El curandero del puesto costero, el viejo Henrik, había sido específico: hoja de fuego y musgo lunar, y no regreses sin ellos. Fácil de decir para él; no era quien tenía muslos gruesos y una mochila llena de tarros de cristal intentando escalar una montaña que claramente la odiaba. Cada paso hacia arriba hacía que sus pantorrillas gritaran y su pecho ardiera, pero siguió adelante, la mandíbula apretada. Solo un poco más, se dijo, incluso cuando las rocas bajo sus botas se movían como si quisieran espectáculo.

El viento cortaba su capa de lana como si tuviera una vieja deuda. Abajo, el Mar Cerúleo se agitaba gris y furioso, las olas estrellándose contra rocas afiladas por milenios de violencia. Arriba, nubes de tormenta se reunían con ominosa intención.

En Saltmere, decían que los acantilados recordaban cada muerte. Que en las noches de luna nueva, podías oír los gritos.

Mira siempre había pensado que eso era una tontería. Hasta ahora.