Character Study : Emily, Maddie et l'amitié devenue rivalité dans Kiss Me, Captain

Emily : la fille qui trouve que tout « ne vaut même pas la peine d'être mentionné »

On apprend presque tout d'Emily à sa façon de gérer l'inconfort. Le dessus-de-lit du motel a un motif « conçu pour dissimuler des taches d'origine inconnue et j'ai choisi de ne pas enquêter ». Les années passées par sa mère à vouloir la caser se résument à « Trucs classiques entre mère et fille. Même pas la peine d'en parler. » La perte de sa meilleure amie, d'après le résumé, a été enterrée « quelque part où elle n'aurait pas à la regarder ».

Voilà un personnage défini par l'acte de ne pas regarder. Sa force, c'est la concentration : elle a pris la bourse, elle est montée dans l'avion, elle se tient sur la glace de Lakeview en essayant d'avoir l'air à sa place. Son défaut, c'est qu'elle applique à ses sentiments la discipline qu'elle applique à son patinage, et ça marche jusqu'à ce que ça ne marche plus. Les notes éditoriales la décrivent comme introspective, protégée par une barrière contre la souffrance, et la première page le prouve au lieu de l'annoncer.

Il y a aussi de la tendresse là-dedans, ce qui la rend attachante. Le détail selon lequel sa mère a qualifié le départ d'erreur « Mais elle m'a quand même conduite à l'aéroport et m'a dit d'appeler en arrivant » est le genre de chose qu'une narratrice amère n'aurait pas pris la peine d'inclure.

Madison Reyes : la capitaine au sourire tranchant

Maddie n'apparaît pas dans l'extrait du chapitre un ; on n'a donc que sa silhouette, dessinée par le résumé et les notes éditoriales — et cette silhouette est prometteuse. Elle a été la meilleure amie inséparable, de huit à douze ans. Elle est aujourd'hui lisse, intouchable, élite, et capitaine de l'équipe qu'Emily vient de rejoindre. Elle accueille Emily avec un sourire et des mots faits pour blesser.

Sa force, sur le papier, c'est le commandement : elle dirige une équipe, elle tient une salle, elle a bâti quelque chose à partir de ce qui s'est passé après le déménagement de sa famille. Son défaut, c'est le mécanisme lui-même — les notes éditoriales disent qu'elle se sert de son attitude comme d'une défense, ce qui veut dire que ce qui la protège est aussi ce qui la maintient seule. Un love interest cruel parce qu'il a peur, c'est un modèle éprouvé, et il fonctionne quand la peur est précise. Le pitch laisse penser qu'elle l'est.

La dynamique : deux femmes qui portent la même armure

Ce qui rend ce duo intéressant, c'est qu'Emily et Maddie ne sont pas opposées de tempérament, quoi qu'en dise le tag Opposites Attract. Elles sont la même stratégie de défense dans deux costumes différents. Emily enterre et esquive ; Maddie polit et tranche. Toutes deux protègent exactement la même blessure — une amitié qui s'est terminée sans explication et qui a conduit chacune à décider de ne plus jamais avoir besoin de personne.

C'est pour ça que la dernière phrase du résumé fait mouche : celle qui menace tout est peut-être aussi la seule à les voir vraiment. Évidemment qu'elle la voit. Elle la connaissait à huit ans. Personne d'autre à Lakeview n'a ce dossier. L'hostilité entre elles n'est pas une rivalité de campus lambda ; ce sont deux femmes furieuses que l'unique témoin de leur enfance ait débarqué sans invitation.

Ajoutez la hiérarchie capitaine-recrue, une patinoire partagée, les Nationals et une bourse, et il n'y a aucune sortie de secours. La forced proximity a rarement eu de justification plus propre.

La voix

Première personne, présent, POV d'Emily, et drôle d'un humour pince-sans-rire qui ne bascule jamais dans le numéro d'actrice. La première phrase jure contre elle-même ; le distributeur automatique a droit à une « relation compliquée » ; la patinoire est décrite avec une vraie affection — « Froide et éclatante, la glace fraîchement surfacée et scintillante sous les néons » — ce qui vous dit que cette narratrice aime son sport même quand elle est malheureuse.

Le ton est intime et légèrement auto-moqueur, exactement ce qu'il faut pour une histoire sur quelqu'un qu'on s'apprête à forcer à l'honnêteté. Quand une narratrice aussi douée pour gérer son propre récit commence à en perdre le contrôle, c'est là tout le plaisir qu'on vous offre.