Halfblooded Princess

Perspektywa Sloane

"Mogę cię zawieźć."

Kluczyki mojego ojca są już w jego dłoni, razem z tym ostrożnym wyrazem twarzy—tym, który pojawia się, gdy próbuje być obecny, nie przyznając, dlaczego ta obecność jest ważna.

"Pojadę autobusem."

"Sloane…"

"Muszę to zrobić sama." Moje palce zaciskają się na pasku torby, aż skóra wciska się w dłoń.

Co właściwie mam na myśli: muszę udowodnić, że potrafię przetrwać gdzieś, gdzie nie wygładzasz mi drogi przed sobą.

Co jeszcze mam na myśli: przestań patrzeć na mnie, jakbym już przegrywała.

Odkłada kluczyki. Kiwa głową i nie próbuje już dyskutować.

On właściwie nigdy nie dyskutuje. Nie o moim bracie Graysonie. Nie o tym, jak wataha szepcze za moimi plecami. Nie o niczym, co wymagałoby, żeby naprawdę zawalczył o swoją córkę półkrwi.

Po prostu puszcza. Więc ja odchodzę.

Autobus pachnie dieslem i czyimś niedokończonym śniadaniem. Opieram czoło o szybę i patrzę, jak przedmieścia przerzedzają się w las, zwyczajne ustępuje miejsca pradawnemu w czterdzieści pięć minut.

Pakiet orientacyjny leży otwarty na moich kolanach—cztery wydziały, cztery grupy gatunkowe, moja to Wampiry i Wilkołaki. Większość ludzi nigdy nie dowie się o istnieniu Blackmoor. Poznajesz to miejsce tylko, jeśli urodziłeś się nadnaturalny, ożeniłeś się w tym świecie albo, jak moja matka, wpadłeś w ramiona wilkołaka i urodziłeś córkę półkrwi, o której wataha wolałaby zapomnieć.

Żelazne bramy Akademii Blackmoor otwierają się jakby czekały na mnie, choć nie czekały. Nikt tu na mnie nie czekał, i wolę, żeby tak zostało.

Kampus rozciąga się przede mną w gotyckim przepychu—kamienne budynki obrośnięte bluszczem, gargulce na każdym rogu jakby byli osobiście urażeni moim wyborem stroju.

Grupa studentów przechodzi przez główny dziedziniec, ich ruchy są zbyt płynne, zbyt precyzyjne. Wilkołaki, oczywiście. Widać to po tym, jak chodzą w szyku, wataha nawet wtedy, gdy po prostu idą na zajęcia.