The Girl Who Rode Fire

As falésias de Serathian tentavam matar pessoas há séculos, e hoje estavam se sentindo particularmente ambiciosas com Mira Solvain.

Ela crescera ouvindo as histórias nas tavernas de Saltmere—como os antigos Serathi lançavam seus criminosos dessas mesmas rochas, acreditando que os ventos do mar carregariam suas almas para o julgamento. Como caçadores de dragões costumavam nidificar aqui, na época em que dragões eram abundantes e tolos o suficiente para construir ninhos nos topos acessíveis das falésias. Como sua própria avó perdera três dedos por congelamento colhendo flores de inverno aqui, sessenta anos atrás.

"Malditas falésias idiotas", resmungou Mira, sua sacola batendo contra o quadril enquanto se erguia em mais um platô, a respiração ficando mais pesada agora.

O curandeiro do posto costeiro, o Velho Henrik, fora específico: folha-de-fogo e musgo-da-lua, e não volte sem eles. Fácil para ele dizer—ele não era quem tinha coxas grossas e uma mochila cheia de potes de vidro tentando escalar uma montanha que claramente a odiava. Cada passo para cima fazia suas panturrilhas gritarem e seu peito arder, mas ela continuava, maxilar apertado. Só mais um pouco, disse a si mesma, mesmo quando as pedras sob suas botas se moviam como se quisessem um espetáculo.

O vento cortava sua capa de lã como se tivesse um rancor. Abaixo, o Mar Cerúleo agitava-se cinzento e furioso, as ondas quebrando em rochas que haviam sido afiadas por milênios de violência. Acima, nuvens de tempestade se juntavam com intenções sombrias.

Em Saltmere, diziam que as falésias lembravam cada morte. Que, nas noites em que a lua estava escura, era possível ouvir os gritos.

Mira sempre achara isso uma besteira. Até agora.

O som que cortou o ar não era humano—era algo bruto e desesperado e totalmente alienígena. Um grito que fez seus ossos doerem e seus dentes rangerem.