Aqua: The Pufferfish & The Prince

„Wo bin ich?"

Die Frage schwebt in meinem Kopf, bevor ich ganz wach bin, wie ein Flüstern, das zwischen Wellen gefangen ist. Alles tut weh. Meine Haut brennt vor Salz und Sand, mein Hals ist roh, als hätte ich an etwas zu Trockenem, zu Scharfem erstickt. Ich blinzele gegen das Licht, doch die Welt über mir dreht sich, verschwommen von grauen Wolken und sterbendem Donner. Der Sturm zieht ab, aber er hat etwas mitgenommen.

Ich liege an einem Strand, so viel kann ich erkennen. Meine Finger graben sich zitternd in den nassen Sand. Meine Lungen rasseln in meiner Brust – eng, fremd. Mein Körper ist … falsch. Schwer, langsam, als wäre er über Nacht umgebaut worden. Instinktiv greife ich nach meinem Hals, nach etwas, von dem ich weiß, dass es dort sein sollte. Kiemen. Aber alles, was ich finde, ist glatte Haut. Menschliche Haut. Mein Atem stockt, meine Brust zieht sich zusammen. So sollte ich nicht sein.

Ich versuche, mich aufzusetzen, aber meine Muskeln gehorchen nicht. Meine Beine sind taub, lang, bleich, als gehörten sie jemand anderem. Ich starre sie verwundert an. Zwei Beine. Kein Schwanz. Mein Körper ist in Seetang gehüllt, verheddert und kalt, bedeckt kaum etwas. Mein Oberteil ist zerrissen und durchnässt, klebt an all den falschen Stellen, spannt sich über Kurven, von denen man mir immer sagte, sie seien zu viel. Mit zitternden Fingern zupfe ich den Seetang ab, versuche, mich zu verbergen, aber es spielt keine Rolle. Ich fühle mich bloßgestellt, als hätte mich die Flut ausgespuckt, nur um wieder ausgelacht zu werden.

Ich kenne meinen Namen nicht. Ich erinnere mich nicht, wer ich war. Nicht wirklich. Aber ich erinnere mich an das Wort.

„Kugelfisch."