The Girl Who Rode Fire

Les falaises de Serath avaient tenté de tuer des gens pendant des siècles, et aujourd’hui, elles se montraient particulièrement ambitieuses avec Mira Solvain.

Elle avait grandi en écoutant les histoires dans les tavernes de Saltmere—comment les anciens Serathi jetaient leurs criminels du haut de ces mêmes rochers, croyant que les vents marins porteraient leurs âmes jusqu’au jugement. Comment les chasseurs de dragons nichaient ici autrefois, à l’époque où les dragons étaient assez nombreux et assez stupides pour construire leurs aires sur des sommets facilement accessibles. Comment sa propre grand-mère avait perdu trois doigts à cause des engelures en cueillant la fleur d’hiver ici, il y a soixante ans.

« Sales foutues falaises », marmonna Mira, sa besace cognant contre sa hanche tandis qu’elle se hissait sur une autre corniche, son souffle devenant plus lourd à présent.

Le guérisseur du poste côtier, le vieux Henrik, avait été précis : feuille-de-feu et mousse-de-lune, et ne reviens pas sans. Facile à dire pour lui—ce n’était pas lui qui, avec des cuisses épaisses et un sac plein de bocaux en verre, tentait d’escalader une montagne qui, manifestement, la détestait. Chaque pas vers le haut faisait hurler ses mollets et brûler sa poitrine, mais elle poursuivit, la mâchoire serrée. Encore un petit effort, se dit-elle, même si les rochers sous ses bottes glissaient comme s’ils voulaient assister au spectacle.

Le vent traversait son manteau de laine comme s’il avait une rancune. En bas, la mer Céruléenne bouillonnait, grise et furieuse, les vagues s’écrasant contre des rochers aiguisés par des millénaires de violence. Au-dessus, des nuages d’orage s’amassaient avec une intention sinistre.

À Saltmere, on disait que les falaises se souvenaient de chaque mort. Que, les nuits sans lune, on pouvait entendre les hurlements.

Mira avait toujours pensé que c’était des conneries. Jusqu’à maintenant.