A Throne for the Forgotten

Aveva sopportato i sussurri, ma questa era umiliazione avvolta nei diamanti.

Talia Wynne stava sotto un soffitto ornato di lampadari, il loro scintillio troppo acuto, troppo bianco, abbastanza da svelare ogni sorriso crudele intorno a lei. Il Gala del Consiglio di Valderran era il tipo di evento a cui avrebbe dovuto essere grata di partecipare – il genere di sala dove la discendenza sussurra più forte dei nomi.

Indossava l’abito che non avevano ancora deriso direttamente, una mano posata educatamente sull’altra, mentre si sforzava di non curvare le spalle. Suo marito Lucan le stava accanto senza sfiorarla, una statua vestita d’eleganza.

La suocera di Talia si avvicinò con un bicchiere in una mano e il sangue nella voce.

"Dolce ragazza," disse Marion con dolcezza, "questo l’hai cucito tu?" Le parole cadevano morbide, ma il sorriso rendeva tagliente l’intento.

Talia non rispose, non ne aveva bisogno. Il silenzio le era stato insegnato come una postura.

La figlia di Marion non aspettò a lungo per aggiungere la sua parte. "È coraggiosa a presentarsi così," disse Clarisse con una risatina, scrutando Talia dalla testa ai piedi.

Il bicchiere di champagne brillava nella luce, riflettendo lo stesso luccichio dei suoi occhi. Talia guardava oltre, fissando un punto sopra le teste di tutti, come faceva sempre quando la circondavano così.

Nel frattempo suo marito Lucan non parlava – né con sua madre, né con sua sorella. E soprattutto, non con Talia.

Rimase rigido al suo fianco, lo sguardo fisso davanti a sé, come se potesse fingere che lei non esistesse. Era diventata la sua abitudine in pubblico – dimenticarla, lasciarla scomparire, e magari nessuno si sarebbe chiesto perché sembrava così fuori posto nella sua ombra.