The Girl Who Rode Fire

Le scogliere di Serath avevano cercato di uccidere la gente per secoli, e oggi sembravano particolarmente ambiziose con Mira Solvain.

Era cresciuta ascoltando le storie nelle taverne di Saltmere—di come gli antichi Serathi gettassero i loro criminali proprio da queste rocce, credendo che i venti marini avrebbero portato le loro anime al giudizio. Di come i cacciatori di draghi nidificassero qui, quando i draghi erano ancora abbondanti e abbastanza stupidi da costruire i loro nidi su cime facilmente accessibili. Di come sua nonna avesse perso tre dita per il congelamento raccogliendo fior d’inverno qui, sessant’anni prima.

«Dannate scogliere del cavolo,» borbottò Mira, la bisaccia che rimbalzava contro il fianco mentre si issava su un altro spuntone, il respiro ora più affannato.

Il guaritore dell’avamposto costiero, il Vecchio Henrik, era stato chiaro: foglia di fuoco e muschio lunare, e non tornare senza. Facile a dirsi—non era lui quello con cosce robuste e uno zaino pieno di barattoli di vetro che cercava di scalare una montagna che chiaramente la odiava. Ogni passo verso l’alto faceva urlare i suoi polpacci e bruciare il petto, ma andava avanti, la mascella serrata. Ancora un po’, si disse, anche se le rocce sotto i suoi stivali sembravano desiderose di offrirle uno spettacolo.

Il vento le tagliava il mantello di lana come se avesse un conto in sospeso. Sotto di lei, il Mare Ceruleo ribolliva grigio e furioso, le onde si infrangevano contro rocce affilate da millenni di violenza. Sopra, nuvole temporalesche si addensavano con intenzione minacciosa.

A Saltmere, si diceva che le scogliere ricordassero ogni morte. Che nelle notti di luna nuova, si potessero sentire le urla.

Mira aveva sempre pensato che fossero sciocchezze. Fino ad ora.