A Throne for the Forgotten

Przetrwała szepty, ale to było upokorzenie oprawione w diamenty.

Talia Wynne stała pod sufitem, z którego zwisały żyrandole; ich blask był zbyt ostry, zbyt biały, obnażając każdy okrutny uśmiech wokół niej. Bal Rady Valderranu był tym rodzajem wydarzenia, za które powinna być wdzięczna — miejscem, gdzie rodowód szeptał głośniej niż imiona.

Stała w sukni, której jeszcze nie wyśmiano jej w twarz, z jedną dłonią grzecznie złożoną na drugiej, zmuszając ramiona, by się nie zapadały. Jej mąż, Lucan, stał obok niej, nie dotykając jej, pomnik w droższym stroju.

Teściowa Talii podeszła z kieliszkiem w jednej dłoni i krwią w głosie.

— Słodka dziewczyno — powiedziała Marion gładko — czy sama to sobie uszyłaś? Słowa padły miękko, ale jej uśmiech wyostrzył intencję.

Talia nie odpowiedziała, nie musiała. Jej milczenie było w niej wytrenowane jak postawa.

Córka Marion nie czekała długo, by dorzucić swoje. — Odważna jesteś, że w czymś takim się pokazałaś — rzuciła Clarisse z lekkim śmiechem, mierząc Talię wzrokiem od stóp do głów.

Jej kieliszek szampana błyszczał w świetle, lśniąc tak samo jak jej oczy. Talia patrzyła ponad nią, skupiając wzrok na punkcie gdzieś ponad głowami wszystkich, jak zawsze, gdy oni krążyli wokół niej w ten sposób.

Tymczasem jej mąż, Lucan, nie odezwał się — ani do matki, ani do siostry. A zwłaszcza nie do Talii.

Stał sztywno obok niej, patrząc przed siebie, jakby mógł udawać, że jej tam nie ma. To stało się jego zwyczajem publicznie — zapomnieć o niej, pozwolić jej zniknąć, a może nikt nie zapyta, dlaczego wydaje się tak nie na miejscu w jego cieniu.

Nie zliczy, ile razy miała nadzieję, że ją obroni. Nigdy tego nie zrobił. Lucan, którego jej obiecano, miał być dyplomatą, człowiekiem słów, kimś, kto wzniesie się u jej boku. Lucan, którego otrzymała, był cichy i nieruchomy.