The Last Living Legacy

Służba celowo omijała koniec stołu biesiadnego, przy którym siedziała Lady Elowen.

Obserwowała, jak krążyli obok jej pustego kielicha, ich spojrzenia ześlizgiwały się jak woda po kamieniu. Przed nią rozciągał się masywny dębowy stół, zastawiony pieczonym dzikiem i korzeniami glazurowanymi miodem, lecz równie dobrze mogłaby być niewidzialna.

Jej suknia - wyprasowana, ale wytarta, połatana, choć niemodna - piętnowała ją niczym rozżarzone żelazo.

"Podaj wino" - zawołała do przechodzącego sługi.

Chłopak się zawahał. Spojrzał w stronę szczytu stołu, gdzie jej mąż, Lord Alaric z Domu Denvyr, przewodził biesiadzie, po czym z powrotem na nią. "Pani, ja..."

"Wino" - powtórzyła Elowen.

Niechętnie, sługa napełnił jej kielich, ale jego ręce drżały, gdy wino rozlało się na biały obrus, barwiąc go na czerwono.

"Niezdarny głupiec" - głos młodej Lady Tressy niósł się przez stół, pełen drwiny i cichego okrucieństwa. "Spójrz, coś zrobił z... uroczą suknią Lady Elowen."

Śmiech rozszedł się wokół nich, a Lady Isolde, matka Tressy, uniosła wachlarz, by ukryć uśmieszek. "Może plama ją poprawi."

Elowen uniosła kielich i celowo upiła łyk, ale nic nie powiedziała.

W stronę szczytu stołu, gdzie Lord Alaric Denvyr - jej mąż z nazwiska, nigdy z uczucia - siedział z łatwością człowieka, który nigdy nie zaznał głodu ani wstydu.

Śmiech wiał z jego ust jak dym, czarując otaczających go lordów opowieściami o potyczkach granicznych i krwawych zwycięstwach. Jego kielich łapał światło. Jego uśmiech łapał wszystko inne.

Kiedyś ten uśmiech należał do niej.

A przynajmniej tak wierzyła.

Pobrali się wiosną, gdy polne kwiaty zakwitły zbyt wcześnie, a atrament na jej posagu jeszcze nie wysechł. Miała na sobie suknię pożyczoną od wdowy po kupcu.

Nawet nie zdjął rękawic do jazdy konnej przy ołtarzu, a jednak nazwał ją tego dnia piękną. Patrzył na nią, jakby była rozwiązaniem.

"Wystarczysz" - powiedział po przysiędze, tak cicho, że nikt inny nie usłyszał. "Na razie."