A Throne for the Forgotten

Ela havia sobrevivido a sussurros, mas aquilo era humilhação envolta em diamantes.

Talia Wynne estava de pé sob um teto adornado com lustres, cujo brilho era agudo demais, branco demais, expondo cada sorriso cruel ao seu redor. O Baile do Conselho Valderran era o tipo de evento ao qual ela deveria ser grata por comparecer – o tipo de sala onde a linhagem sussurrava mais alto que os nomes.

Ela permanecia no vestido que ainda não haviam zombado em sua presença, uma mão educadamente dobrada sobre a outra, forçando os ombros a não se curvarem para dentro. Seu marido, Lucan, estava ao lado dela sem tocá-la, uma estátua vestida em trajes finos.

A sogra de Talia se aproximou com uma taça em uma mão e sangue na voz.

“Doce menina”, disse Marion suavemente, “foi você mesma quem costurou isso?” As palavras pousaram macias, mas o sorriso tornou a intenção afiada.

Talia não respondeu, não precisava. Seu silêncio havia sido treinado nela como uma postura.

A filha de Marion não demorou a acrescentar o seu. “Ela é corajosa de aparecer assim,” disse Clarisse com um leve riso, os olhos escaneando Talia de cima a baixo.

A taça de champanhe cintilava sob a luz, combinando com o brilho dos olhos dela. Talia olhava além, focando em um ponto acima das cabeças de todos, como sempre fazia quando a cercavam daquele jeito.

Enquanto isso, seu marido Lucan não disse uma palavra – nem à mãe, nem à irmã. E especialmente não a Talia.

Ele permanecia rígido ao lado dela, olhos à frente, como se pudesse fingir que ela não estava ali. Esse havia se tornado seu hábito em público – esquecê-la, deixá-la desaparecer, e talvez ninguém questionasse porque ela parecia tão deslocada à sua sombra.