A Throne for the Forgotten

Sie hatte das Flüstern überlebt, aber das hier war Demütigung, eingewickelt in Diamanten.

Talia Wynne stand unter einer Decke aus Kronleuchtern, deren Glanz zu scharf, zu weiß war und jedes grausame Lächeln um sie herum entlarvte. Der Valderran-Ratsball war die Art von Veranstaltung, für die sie dankbar sein sollte – der Raum, in dem Abstammung lauter sprach als Namen.

Sie stand in dem Kleid, das sie ihr noch nicht ins Gesicht verspottet hatten, eine Hand höflich über die andere gelegt, bemüht, ihre Schultern nicht einknicken zu lassen. Ihr Ehemann Lucan stand neben ihr, ohne sie zu berühren, eine Statue in feinerer Kleidung.

Talias Schwiegermutter näherte sich mit einem Glas in der einen Hand und Blut in der Stimme.

„Liebes Mädchen“, sagte Marion glatt, „hast du das selbst genäht?“ Die Worte landeten sanft, aber ihr Lächeln machte die Absicht scharf.

Talia antwortete nicht, musste es nicht. Ihr Schweigen war ihr wie eine Haltung antrainiert worden.

Marions Tochter ließ nicht lange auf sich warten, um ihr Stück beizutragen. „Sie ist mutig, so aufzutauchen“, sagte Clarisse mit einem leisen Lachen, während ihre Augen Talia von Kopf bis Fuß musterten.

Ihr Champagnerglas funkelte im Licht, passend zum Glanz in ihren Augen. Talia starrte an ihr vorbei, fixierte einen Punkt über aller Köpfen – so wie sie es immer tat, wenn sie so umzingelt wurde.

Ihr Ehemann Lucan sprach derweil kein Wort – weder mit seiner Mutter, noch mit seiner Schwester, und schon gar nicht mit Talia.

Er stand steif neben ihr, den Blick nach vorn gerichtet, als könnte er so tun, als wäre sie gar nicht da. Das war in der Öffentlichkeit zu seiner Gewohnheit geworden – sie vergessen, sie verschwinden lassen, und vielleicht würde dann niemand fragen, warum sie in seinem Schatten so fehl am Platz wirkte.