His Voice Alone

Leias POV

*Vor drei Jahren*

Das Fenster war kalt an meiner Stirn, aber ich bewegte mich nicht. Denn anscheinend bin ich eine Masochistin, die den scharfen Biss von Glas auf der Haut genießt.

Draußen lag die Einfahrt leer und makellos da, wie alles andere in diesem Haus – wartend darauf, dass jemand kam und das perfekte Vorstadtbild durcheinanderbrachte.

Das Haus der Grahams fühlte sich immer so an. Still. Zu sauber. Als würden wir alle in einem IKEA-Ausstellungsraum leben, wo echte menschliche Gefühle keine Fingerabdrücke auf den Möbeln hinterlassen durften.

Nichts war fehl am Platz, aber es gab auch keine Wärme. Nur beige Wände und dazu passende beige Persönlichkeiten.

Zweieinhalb Jahre bin ich jetzt hier, seit sie mich adoptiert haben. Lang genug, um die Kunst zu beherrschen, das perfekte kleine Vorzeigekind zu sein, das sie aus dem Pflegekinder-Katalog bestellt hatten.

Sie waren nicht grausam – diesen Kredit muss ich ihnen geben. Nur... abgelenkt. Als wäre ich Hintergrundmusik, die sie gelegentlich lauter drehten, wenn Besuch kam.

Sie wollten gute Berichte, keine echten Gespräche. Einser-Noten, keine echten Gedanken.

Ich gab ihnen, was sie wollten, denn wenn ich etwas bin, dann effizient: perfekte Noten, null Widerworte, höfliche Lächeln, die nie meine Augen erreichten, wenn ihre Buchclub-Freunde zu Besuch kamen, um über ihre wohltätige gute Tat zu gurren.

Aber heute? Heute fühlte sich anders an, und nicht auf die 'Oh wow, vielleicht werde ich endlich irgendwo dazugehören'-Art. Eher wie die 'Jemand wird gleich eine Atombombe in meinen sorgfältig konstruierten emotionalen Bunker werfen'-Variante.

Mein Magen hatte seit dem Morgen Gymnastik gemacht – nicht die anmutige Art, eher wie ein betrunkenes Kleinkind, das einen Rückwärtssalto versucht. Sie würden jemanden mit nach Hause bringen.

Jemanden, den sie in diesem vorsichtigen, euphemistischen Ton erwähnt hatten, den Erwachsene benutzen, wenn sie versuchen, eine Katastrophe wie eine Chance klingen zu lassen.