Aqua: The Pufferfish & The Prince

« Où suis-je ? »

La question flotte dans mon esprit avant même que je sois vraiment réveillée, comme un murmure pris entre deux vagues. Tout me fait mal. Ma peau brûle de sel et de sable, ma gorge est râpeuse à force d’avoir avalé quelque chose de trop sec, trop coupant. Je cligne des yeux contre la lumière, mais le monde au-dessus de moi tourne, brouillé de nuages gris et de tonnerre mourant. La tempête s’en va, mais elle a emporté quelque chose avec elle.

Je suis allongée sur une plage, ça je le comprends. Mes doigts s’enfoncent dans le sable mouillé, tremblants. Mes poumons vibrent dans ma poitrine—serrés, étrangers. Mon corps est… faux. Lourd, lent, comme s’il avait été recâblé pendant la nuit. Par réflexe, je porte la main à mon cou, cherchant quelque chose qui devrait s’y trouver. Des branchies. Mais tout ce que je trouve, c’est une peau lisse. Une peau humaine. Ma respiration se bloque, ma poitrine se resserre. Je ne devrais pas être comme ça.

J’essaie de me redresser, mais mes muscles refusent d’obéir. Mes jambes sont engourdies, longues, pâles, comme si elles appartenaient à quelqu’un d’autre. Je les regarde, confuse. Deux jambes. Pas de queue. Mon corps est couvert d’algues, emmêlées et froides, qui ne cachent presque rien. Mon haut est déchiré et détrempé, collé là où il ne faut pas, tirant sur les courbes qu’on m’a toujours reprochées. Je retire les algues avec des doigts tremblants, essayant de me cacher, mais ça ne change rien. Je me sens exposée, comme si la marée m’avait recrachée juste pour qu’on se moque de moi à nouveau.

Je ne connais pas mon nom. Je ne me souviens pas de qui j’étais. Pas vraiment. Mais je me rappelle ce mot.

« Poisson-globe. »