Aqua: The Pufferfish & The Prince

„Gdzie ja jestem?”

To pytanie unosi się w mojej głowie, zanim jeszcze całkiem się obudzę, jak szept uwięziony między falami. Wszystko mnie boli. Skóra pali mnie od soli i piasku, gardło jest suche i szorstkie od krztuszenia się czymś zbyt suchym, zbyt ostrym. Mrużę oczy przed światłem, ale świat nade mną wiruje, rozmazany przez szare chmury i umierający grzmot. Burza odchodzi, ale coś ze sobą zabrała.

Leżę na plaży, to wiem na pewno. Palce zatapiają się w mokrym piasku, drżące. Płuca grzechoczą mi w piersi — ciasne, obce. Moje ciało jest… nie takie, jak powinno. Ciężkie, powolne, jakby ktoś je przez noc przeprogramował. Odruchem sięgam do szyi, do czegoś, co wiem, że powinno tam być. Skrzela. Ale pod palcami czuję tylko gładką skórę. Ludzką skórę. Wstrzymuję oddech, klatka piersiowa się zaciska. Nie powinnam taka być.

Próbuję się podnieść, ale mięśnie odmawiają posłuszeństwa. Moje nogi są zdrętwiałe, długie, blade, jakby należały do kogoś innego. Patrzę na nie, zdezorientowana. Dwie nogi. Nie ogon. Moje ciało jest okryte wodorostami, splątanymi i zimnymi, ledwo przysłaniającymi cokolwiek. Mój top jest podarty i przemoczony, przylepia się tam, gdzie nie trzeba, napinając się na krągłościach, o których zawsze mówiono mi, że są zbyt wyraźne. Drżącymi palcami odgarniam wodorosty, próbując się zakryć, ale to nie ma znaczenia. Czuję się odsłonięta, jakby przypływ wyrzucił mnie tylko po to, żeby znów się ze mnie śmiać.

Nie znam swojego imienia. Nie pamiętam, kim byłam. Nie do końca. Ale pamiętam to słowo.

„Rozdymka.”

Uderza w moją czaszkę jak policzek wymierzony w twarz. To słowo, ostre i śpiewne, wyplute z udawanym uśmiechem i cekinowym śmiechem. Twarze rozmazują mi się w pamięci — idealne, szczupłe, błyszczące dziewczyny z ogonami jak jedwabne wstążki. Poruszały się jak poezja. Nigdy nie byłam taka jak one. Byłam puentą. Tłem. Żartem.

Rozdymka.

Za gruba. Za wolna. Za niezdarna.