The Girl Who Rode Fire

Serathiańskie klify przez wieki próbowały zabijać ludzi, a dziś były szczególnie ambitne wobec Miry Solvain.

Wychowała się, słuchając opowieści w tawernach Saltmere—jak starożytni Serathianie zrzucali przestępców z tych samych skał, wierząc, że morskie wiatry poniosą ich dusze na sąd. Jak niegdyś łowcy smoków gnieździli się tutaj, kiedy smoki były jeszcze liczne i na tyle głupie, by budować gniazda na dostępnych szczytach urwisk. Jak jej własna babka straciła trzy palce od odmrożenia, zbierając tu zimowity sześćdziesiąt lat temu.

— Głupie, cholernie klify — mruknęła Mira, torba obijająca się o biodro, gdy wspinała się na kolejny występ skalny, coraz ciężej dysząc.

Uzdrowiciel z nadmorskiego posterunku, Stary Henrik, był konkretny: ognista liść i księżycowy mech, i nie wracaj bez nich. Łatwo mu mówić — to nie on z masywnymi udami i plecakiem pełnym szklanych słoików próbował wdrapać się na górę, która wyraźnie jej nienawidziła. Każdy krok w górę sprawiał, że łydki paliły ją z bólu, a klatka piersiowa płonęła, ale parła naprzód z zaciśniętą szczęką. Jeszcze tylko trochę, powtarzała sobie, nawet gdy skały pod jej butami przesuwały się, jakby czekały na widowisko.

Wiatr przecinał jej wełniany płaszcz jak z urazą. Poniżej, Morze Lazurowe kotłowało się szarością i wściekłością, fale rozbijały się o skały, które przez tysiąclecia wyostrzyła przemoc. Nad głową zbierały się chmury burzowe z ponurą intencją.

W Saltmere mówiono, że klify pamiętają każdą śmierć. Że w ciemne noce, gdy nie ma księżyca, można usłyszeć krzyki.

Mira zawsze sądziła, że to bzdura. Do teraz.

Dźwięk, który rozdarł powietrze, nie był ludzki — coś surowego, rozpaczliwego i całkowicie obcego. Pisk, od którego bolały ją kości i zaciskały się zęby.

— Co do diabła? — Zastygła, zapominając o zbieraniu ziół.

Krzyk rozległ się ponownie, teraz bliżej, i coś w jej piersi się skręciło. Cokolwiek wydawało ten dźwięk, było w poważnych tarapatach.