The Witch and The Priest

POV Rowan

Der Wecker schrie um 4:47 Uhr, drei Minuten bevor ich eigentlich aufstehen musste. Ich war sowieso schon seit Stunden wach, starrte auf den Wasserfleck an der Decke, der im Dunkeln anders aussah—weniger wie ein Schmetterling, mehr wie ein Blutfleck.

Meine Finger tasteten automatisch nach den zerknitterten Scheinen unter meinem Kopfkissen, zählten sie durch Berührung. Genug für eine weitere Woche Miete in diesem beschissenen Zimmer über dem Waschsalon, vielleicht etwas Ramen, wenn ich vorsichtig war.

Fünf Wochen. Ich hatte fünf Wochen überlebt, seit ich aus dem Briar-Anwesen geflohen war. Es fühlte sich an wie eine Ewigkeit und gleichzeitig wie gar keine Zeit. Und noch vier Monate bis zur Wintersonnenwende, bis Mutter ihr Ritual vollziehen würde—mit oder ohne mich, obwohl wir beide wussten, dass sie ausgerechnet mich brauchte.

Weil mein wertloses, schwaches, erbärmliches Blut plötzlich wichtiger war als alles andere auf der Welt.

"Die Magie verlangt Blut meines Blutes. Rowan wurde zu diesem Zweck bewahrt."

Bewahrt. Als wäre ich irgendein Präparat im Glas, gerade lang genug am Leben gehalten, um nützlich zu sein. Was für verdammte Miststücke, alle miteinander.

Ich schwang die Beine über den Rand des schmalen Bettes und tappte zum Fenster, drückte mein Gesicht gegen das kalte Glas. Keine schwarzen Limousinen, keine Gestalten in teuren Mänteln, die aus Türöffnungen beobachteten, keine Schwestern mit Feuer um die Finger und Mord in den Augen.

Wieder ein Tag überlebt. Gut gemacht, Ro.

Die Dusche am Ende des Flurs war seit zwei Tagen kaputt, also begnügte ich mich damit, mir kaltes Wasser aus dem winzigen Waschbecken ins Gesicht zu spritzen. Mein Spiegelbild blickte mich an—hohlwangig, dunkle Ringe unter grau-grünen Augen, kupferrotes Haar, das dringend geschnitten werden musste und schlaff an meinen Schultern hing.

Ich sah genau so aus, wie ich war: ein Mädchen, das gerade so auf Zeit überlebt.