Submission 101: Sold To My Professor

PERSPEKTYWA AVY

Sala wykładowa przypominała arenę gladiatorów, a profesor Gabriel Thorne był cesarzem decydującym o życiu i śmierci. Obserwowałam z mojego miejsca w środkowym rzędzie, jak krążył wokół Marcusa, studenta drugiego roku, który popełnił błąd, próbując odpowiedzieć na jego pytanie o literaturze wiktoriańskiej.

"Więc uważasz," powiedział profesor Thorne głosem tnącym ciszę niczym ostrze, "że Dickens pisał wyłącznie dla rozrywki?" Jego ciemne oczy utkwiły w drżącym studencie. "Że jego komentarz społeczny był... jak to określiłeś... 'tylko tłem'?"

Twarz Marcusa całkowicie zbladła. Jego ręce trzęsły się, gdy ściskał notes. "To znaczy, myślałem—"

"Myślałeś." Śmiech profesora Thorne'a był zimny i ostry. "Jak odświeżające. Choć najwyraźniej niezbyt skutecznie." Odwrócił się od Marcusa z brutalną pogardą. "Może następnym razem przeczytasz faktyczny tekst zamiast przeglądać streszczenia ze SparkNotes."

Cała klasa wstrzymała oddech. Marcus wyglądał, jakby miał zwymiotować albo się rozpłakać, może jedno i drugie. Czułam się źle, patrząc na to, ale nie mogłam odwrócić wzroku. Było coś niemal hipnotyzującego w sposobie, w jaki profesor Thorne panował nad salą, w tym jak jego idealnie skrojony garnitur poruszał się, gdy przemierzał między rzędami ławek niczym drapieżnik.

Był piękny w najbardziej niebezpieczny możliwy sposób. Ciemne włosy wyglądające, jakby przeczesał je palcami, ostre kości policzkowe, które mogłyby ciąć szkło, i te oczy, które zdawały się przenikać na wskroś. Ale to jego głos najbardziej na mnie działał – gładki i bogaty, nawet gdy niszczył czyjąś pewność siebie.

"Panno Moreau." Jego spojrzenie padło na mnie jak reflektor, a mój żołądek się zacisnął. "Skoro pan Patterson wydaje się niezdolny do podstawowej analizy literackiej, może pani oświeci nas co do prawdziwego celu Dickensa w 'Ciężkich czasach'."

Moje usta całkowicie wyschły. Wszystkie oczy w sali zwróciły się ku mnie, ale mogłam skupić się tylko na intensywnym spojrzeniu profesora Thorne'a. Czułam, jak moje policzki płoną, gdy próbowałam uporządkować myśli.