Taste of Virgin Blood

Gdy miasto pogrąża się w nocy i wyłania wraz ze świtem, tak i ja podążam pograniczem między rzeczywistością a snem. Tutaj wszystko wydaje się stłumione, jak pod wodą, więc chwytam się kawy jak koła ratunkowego, unosząc się na falach brzęczenia, zapachu i gorącego naparu, które wydaje maszyna. Zamykam oczy. Tylko na sekundę.

— Znowu pracuje pani do późna, panno Knight?

Jego głos sunie po mojej skórze, zanim jeszcze się odwrócę. James Bloxham stoi w progu pokoju socjalnego, bez marynarki, z podwiniętymi rękawami. Przyciemnione światło podkreśla ostre rysy jego twarzy, same linie i cienie.

— Ktoś musi utrzymać to miejsce na chodzie — mówię, a mój głos brzmi inaczej. Niżej. Pewniej, niż zwykle.

Podchodzi bliżej. Za blisko. Tak blisko, że czuję zapach czegoś czystego i drogiego — jak cedr i zimne powietrze. Jego dłoń sięga tuż obok mnie, ale nie po kawę. Palce muskają blat przy moim biodrze, odgradzając mnie.

— Pracujesz za ciężko — mówi.

— Może lubię ciężko pracować.

— Naprawdę? — Jego druga dłoń unosi się, opuszkami dotyka mojej szczęki, kieruje moją twarz ku sobie. — A może po prostu lubisz, jak ktoś w końcu to zauważa?

Wstrzymuję oddech. Kciukiem kreśli linię po mojej dolnej wardze, powoli, celowo, a gorąco zbiera się nisko w moim brzuchu. To źle. To wszystko jest złe. Jest moim szefem. Jest dwadzieścia lat starszy ode mnie. Jest poza zasięgiem.

Ale jego usta są tak blisko moich, że czuję ciepło jego oddechu.

— Powiedz, żebym przestał — szepcze.

Nie mogę. Słowo nie chce się uformować. Zamiast tego pochylam się ku jego dotykowi, zdesperowana, bezwstydna, a jego szaroniebieskie oczy ciemnieją od czegoś, co przypomina głód.

Ekspres do kawy pika.