The Witch and The Priest

POV Rowan

Alarm zawył o 4:47 rano, trzy minuty przed tym, zanim naprawdę musiałam wstać. I tak byłam już od godzin przytomna, wpatrując się w plamę po wodzie na suficie, która w ciemności wyglądała inaczej—mniej jak motyl, bardziej jak plama krwi.

Palce automatycznie powędrowały do zmiętych banknotów, które trzymałam pod poduszką, licząc je po omacku. Wystarczy na kolejny tydzień czynszu za ten zasrany pokój nad pralnią, może na trochę ramenu, jeśli będę ostrożna.

Pięć tygodni. Przetrwałam pięć tygodni od ucieczki z posiadłości Briar, co wydawało się zarówno wiecznością, jak i chwilą. I jeszcze cztery miesiące do Przesilenia Zimowego, aż Matka odprawi swój rytuał ze mną lub beze mnie—choć obie wiedziałyśmy, że potrzebuje właśnie mnie.

Bo moja bezwartościowa, słaba, żałosna krew nagle stała się ważniejsza niż wszystko inne na świecie.

"Magia żąda krwi mojej krwi. Rowan została zachowana w tym celu."

Zachowana. Jakbym była jakimś okazem w słoiku, trzymanym przy życiu tylko na tyle długo, by się przydać. Co za pieprzone suki, wszystkie.

Zsunęłam nogi z wąskiego łóżka i podeszłam do okna, przyciskając twarz do zimnej szyby. Żadnych czarnych sedanów, żadnych postaci w drogich płaszczach czających się w drzwiach, żadnych sióstr z tańczącym wokół palców ogniem i morderstwem w oczach.

Kolejny dzień przetrwany. Dobra robota, Ro.

Prysznic na końcu korytarza był zepsuty od dwóch dni, więc zadowoliłam się ochlapaniem twarzy zimną wodą z małej umywalki. Moje odbicie patrzyło na mnie—zapadnięte policzki, ciemne kręgi pod szaro-zielonymi oczami, kasztanowe włosy wymagające podcięcia, oklapłe na ramionach.

Wyglądałam dokładnie tak, kim byłam: dziewczyną ledwo utrzymującą się przy życiu na pożyczonym czasie.

Dojście do knajpy zajmowało piętnaście minut przez przedświtowe ulice Portland. Mel's Place wtulony był między antykwariat a pralnię chemiczną, a jego neonowy szyld migotał słabo w listopadowej ciemności.